LATIDOS 29-10-20016 por PINO NARANJO

Y fueron tantas las lágrimas y tan seguidas, que según iban saliendo las tragaba en un movimiento absurdo, como si de esa manera reciclara la pena y purificada fuera de utilidad. Sigmunda, era flaca, huesuda, de piel amoratada por un frío constante que le helaba el alma. Sentada en la silla del desconsuelo miraba los bonitos vestidos, los buenos colegios de las demás. Era hija de los porteros de un edificio de lujo, en una zona exclusiva. Tenía quince años y no era guapa, ni mona, ni siquiera fea, no era…su rostro lo olvidabas nada más verlo, no había nada destacado ni para bien ni para mal, introvertida, no mantenía la mirada por miedo a todo.

La hija del portero era etérea, muchos ni sabían que los porteros tenían hija, aunque siempre les abría la puerta a los señores, señoras o señoritas, eso sí le dolía, las señoritas tenían su misma edad y ni la miraban. Soñaba Sigmunda, salir con ellas, ir al cine y reír con ellas porque ellas siempre reían. Imaginó burlas por su atuendo remendado y las puntas de los zapatos cortadas para que el calzado durara un año más, con los dedos comprimidos en un punto, para expandirse después en una exposición obscena que le causaba angustia. Burlas imaginadas…, aunque tenían privilegios que ella echaba en falta, compartían virtudes. Ni la pobreza equivale a bondad, ni la riqueza a maldad, tópicos muy fáciles de usar. Suerte o desgracia caen también sobre los que habitan muros anchos y techos altos y así, fortuna y fatalidad bailan juntas esa danza macabra, con movimientos caprichosos ajenos al danzarín, que los lleva como carnaza a destinos muy diferentes.

El nombre del verdugo es “Pobreza”, al que han dado palco de honor en el teatro de la vida. Crece adquiriendo un tamaño terrorífico, se expande como una babosa que engulle al que tiene al lado, sin clemencia… indiferente al llanto, al miedo, a la enfermedad. Cuenta la historia que puede volverse contra quien la alimenta…, cuenta… que al principio es débil luego se vuelve fuerte y sin compasión, cuenta…, que se llama: causalidad. Otros aseveran que las lecciones que nos enseña la historia son largamente ignoradas, estos aseveran, verdad. Muchas lágrimas forman tsunamis incontrolables, arrasadores…

Sigmunda, tuvo una existencia predeterminada o quizás no…, anclada en el momento perpetuo, un devenir de días iguales como si la vida estuviera orquestada para los demás, mientras ella abría la puerta.

Demasiadas lágrimas y muy seguidas.

Pino Naranjo

@Pino_Naranjo

C A L L E 

Vivo en Canarias, con su paradójica realidad, extrapolable a tantos puntos del planeta. Vivo un principio de siglo XXI decadente y apocalíptico, equivalente en tristezas al comienzo del pobre siglo XX.

Vivo un 2016 que se extingue con voraz rapidez, por el ritmo estrepitoso y que reza con acabarse por la incertidumbre electoral. Vivo, (y ahora fijando el microscopio en este punto del eje espacio temporal) vivo unas calles marchitas, transitadas en horario laboral por demasiados transeúntes ociosos, reflexivos y cabizbajos. Camino rápido por las calles, aguantando la respiración para evitar que el asfixiante nivel de Co2 me provoque el colapso. Camino, casi corro, para llegar a tiempo a un trabajo extenuante, y mientras camino-corriendo me cruzo cada diez pasos con muchos, demasiados indigentes. Algunos, los más afortunados arrastran sus pocas pertenencias en pequeñas maletas de viaje, de banco en banco, de acera en acera, como si esperaran como perros callejeros a que un nuevo dueño les dijera dónde ir. A otros, los más abandonados por la suerte, los extenúan y enflaquecen los delirios de sus enfermedades mentales, discuten con entes invisibles y están profundamente afónicos, no por ser profesores, sino por mantener a toda hora día tras día una prosodia continúa y exaltada.

De vuelta a casa, uno empuja la puerta para entrar mientras yo la cierro. Me sorprende, el empujón, pero más me asusta, que me ofrezca una llamada fantasma de un teléfono fijo desconectado. Se enfada y gruñe y forcejea más aún. Desesperado me sigue ofreciendo una llamada de otro mundo, con un teléfono roto. No me cuesta vencerle, pues no tiene fuerzas, mientras mis vecinos me gritan: “ Cierra, que luego mea dentro”. Consigo cerrar, me doy la vuelta, y oigo cómo golpea la puerta enfurecido. Me siento avergonzada por no poder ofrecerle ayuda y más por sentirme a salvo.

Me pregunto, cuando los veo expulsados de los portales, donde se cuelan para buscar refugio, si tienen familia, si alguna vez alguien les debió algo, si fueron “productivos” para la sociedad en algún tiempo. Me pregunto también, si son invisibles, sólo para el funcionariado de servicios sociales y gestión política. Rezo por ellos, pues mi sueldo indignante y mi vivienda no me permiten ayudarles, rezo para no convertirme en uno de ellos.

Cruzo callejones, avenidas, paseos peatonales, esquinas, atestados por los maratonianos “runners”, muchos combaten la incertidumbre del porvenir, con esfuerzo cardiovascular y un cuerpo fit.

En el transporte público, las cabezas, muchas meros continentes de vaciedad, cuelgan de un cuello inmóvil paralelas a una pantalla de móvil, paralelas también al suelo, olvidando por completo, que la vista también puede erguirse hacia el cielo. Los rostros fríos, duros, indiferentes. Las maneras, la corrección, el civismo… extintos, y un reggaeton obsceno, barato y simplón que suena estridente, en coches caros, en tiendas, en auriculares de peatones.

Me duele la calle, como me duele el cuerpo tras jornadas infinitas por míseras retribuciones.

Y por la noche, olvido, y con el sol vuelvo a ser transeúnte.

A F R I C A   B A R B A S